Ich weiß nicht mehr in welchem Jahr es war, ich weiß nur: Es war haarscharf.

Es war unter der Woche, eine englische Woche, Auswärts, Bayernliga, irgendein Spiel im Ruhgebiet.

Da es schon finster war (die Gaslaternen wurden damals aus Kostengründen nicht eingeschaltet) verlief ich mich in dieser großen Stadt, mitten im Ruhrgebiet bei diesem Bayernliga-Auswärtsspiel.

Aus den dunklen Fenstern warf man Unrat auf mich, im tiefsten ruhrdeutsch wurde mir "schleich di, du Grattla, des is da Ruhrpott, du Hallodri" von den Arbeiterkasernenfenstern zugerufen.

Plötzlich war ich von 400 gewaltbereiten, zahnlosen Heimfans umzingelt. Alle noch kohlrabenschwarz von der Arbeit in der Zeche und mit ihren Grubenlampen, Hammer und Meisel bewaffnet.
Alle hatten Schaum vor dem Mund (sogar der Schaum war schwarz!), rannten auf mich zu und riefen "Blut! Blut! Blut!".
Mein letztes Stündlein hatte geschlagen.

Doch plötzlich, ein Lichtblitz!
Vom Himmel raste eine muskulöse Gestalt gen Boden, gewandet in einem Superheldenanzug der vorne auf der Brust den Schriftzug "ISF" trug.
Bewaffnet mit einer Flasche Augustiner und einer unbändigen Kraft (wie ich inzwischen weiß bezieht er seine Kraft von einem Hopfenmeteoriten) schwebte diese Lichtgestalt (sic!) gen Boden und rief mit donnernder Stimme "Get fucking lost, Ruhrpottbastards!"

Die 400 schwerbaffneten, geifernden Bergmänner hielten inne und starrten gebannt auf diese Erscheinung.

Leuchtend, strahlend und mit tosender Stimme raste der Superheld auf die Straße... und knallte mit seiner Lätschn genau auf den Asphalt ("batsch") und murmelte nur "fuck".

Danach verhauten uns die 400 Bergarbeiter nach allen Regeln der Kunst. Als sie endlich müde wurden zogen sie von dannen.

Die beiden leblosen, beinahe zerschmetterten Gestalten standen auf und weinten bitterlich.

Seitdem ist die ISF mein bester Freund.